|
Это тоска по Родине--та, что просыпается в такие вечера. Это тоска по Родине--той, которой никогда не было.
Спроси у любого--не было такой страны.
Но она поёт в сердце, когда смотришь на ветви деревьев. Она глядит из узора, который рисует скрипка, она в голосе поэта--единственного поэта здесь, который видел её сам--видел начертанной огнём на небе и на воде.
Если весь мир пойдёт на меня войной, я не перестану повторять её святое имя, её голос всегда в моём сердце.
Никто больше здесь не верит в то, что она есть.
Этот мир построен по-другому, даже во многом противоположен тому, откуда мы родом. Чтобы быть здесь на коне, надо прикидываться кем-то другим, чтобы быть королём, надо идти по трупам.
Здесь руки короля не исцеляют--просто у них нет Короля. Королёк на корольке, и нет Короля.
Здесь чем меньше видишь, тем лучше.
Я не могу здесь дышать.
Только острая боль от скрипки возвращает мне живую воду совершенства. Я смотрю на ветви и плачу--они такие же, как ТАМ.
Прости мне это письмо--мне больше некому писать. Кроме тебя больше никто не поверит мне--ведь ты тоже ОТТУДА.
Как все другие, ты меришь эту землю шагами--здесь запрещено летать. Но когда ты слушаешь мой несвязный бред--я читаю это в твоих глазах--ты веришь мне. Как человек, который сам это видел.
Мне каждый день говорят, что ты--только образ из сна. Бедные люди, они не знают, что нет ничего реальнее этого сна. Они не знают, что сами снятся мне. Они не позволяют посылать писем.
Но ты-то знаешь, что для голоса сердца не нужны почтальоны.
И я открываю окно--надеюсь, я успею прежде чем придут они--перепуганная насмерть охрана--и захлопнут его снова, ведь ветер для них--смерть, я вырываю листок из тетради--надеюсь, я успею прежде чем мне вывернут руки, и складываю из него голубя--здесь это считают колдовством.
Они не поймут тех слов, что я пропою ему на прощанье--здесь никогда не слышали такого языка--но он оживёт, услышав их, и улетит.
Я верю, что он знает дорогу. Он найдёт тебя.
«Ты знаешь, как вернуться Домой?» - вот всё, что написано на его крыле. Написано не чернилами, а музыкой, но я верю, что ты поймёшь.
И верю, что, когда они начнут кидать в меня камни, ты не поднимешь свой.
Ты только посмотришь мне вслед.
«Ничего не бойся», - скажешь одними глазами.
Надеюсь, они ничего не заметят.
Но тогда я увижу Дорогу…
Дорогу Домой…
Домой…
Арвен А.
|
|
