Он вышел из ресторана полупьяный и, беспечно закинув за плечо шарф, пошёл вдоль улицы. Редкие прохожие останавливались непонятно почему, какая-то сила заставляла их останавливаться и провожать его взглядом, чуть восхищённым, чуть недоумённым. Он шёл... Не шёл, а летел, он как будто растворялся, с каждым шагом всё сильнее и сильнее. Он смешивался с воздухом, становился невидимым, и только газовый шарф голубел за плечом. Он зашёл в тупик. Дома шли и шли до стены, толстой и высокой. Он на секунду остановился и... вошёл в неё. И больше не вышел. А может, и вышел, да только совсем рас- творённым в вечернем, пахнущем черёмухой воздухе. Не было видно даже воздушного голубого шарфа.

Был тихий тёплый вечер. Ласковый ветерок доносит с моря разговоры волн и песка. Около моря стоял дом. Из распахнутых окон мягко рвался белоснежный тюль. На террасе стояли круглый столик и стул. На столике лежал раскрытый альбом и простой карандаш. Ещё на столешнице были разбросаны морские камешки и ракушки. Наступили грустные сумерки. Кто-то поставил на стол высокую стройную свечу, взял карандаш и стал рисовать. Нарисовав, кто-то положил карандаш, не закрыл альбом, задул высокую, стройную свечу и ушёл, забрав её с собой. Был последний месяц лета. Каждый вечер всё быстрее темнело. Всё настойчивей рвался из окон белоснежный тюль. Волны о чём-то спорили с песком. Кто-то каждый вечер приходил на террасу, зажигал тающую свечу и садился рисовать. Дорисовав, он снова исчезал, забрав свечу. И так каждый день. Наступил первый день осени. На пустой террасе, о чём-то перешёптываясь, лежали жёлтые листья. В альбоме оставался всего один чистый лист, и карандаш почти стёрся. И сегодня кто-то пришёл, поставил на стол крошечную свечечку, взял карандаш и принялся за своё обычное дело. Иногда до него долетали брызги морской воды. Он вытирал их с лица и не знал, капли это или слёзы. Дорисовав, он встал, взял альбом и поднёс его к огоньку. Бумага сразу вспыхнула. Кто-то развеял пепел по ветру и ушёл навсегда, оставив на столе потухший огарок свечи. Он ушёл, и ещё долго был слышен его плач, а может быть, это плакало море...

P.S.: я написала это произведение,
когда увидела огарок свечи,
прилепленный к колонке в
кабинете физики.

В поездах узнаешь много,
Может быть, поймёшь:
Чем длинней твоя дорога,
Тем скорей меня найдёшь.
Моё имя в каждой песне,
Что встречаешь на пути.
Скоро, скоро будем вместе.
Ко мне руки протяни.
Сохранишь ли каждый листик,
Каждый вздох -моё письмо.
Дождалась я доброй вести-
Мы теперь с тобой одно!

* * *
Во всём есть скрытый
Тайный смысл,
Особенно в черте неважной,
Душевной или карандашной.

ПРОИЗВЕДЕНИЕ ЖИЗНИ
"Пусть будет так?!"-
Сказал Поэт.
И тонким пёрышком
Черту оставил.
"Пусть будет так"-
Сказал художник.
И превратил черту
В Любовный Пыл.
"Пусть будет так..."-
Сказал любитель.
И приколол к стене
Картину Дней и Снов.
"Да будет так!" -
Смотрел Смиренный.
И он был прав
без всяких слов.

Оксана Пустовит

Предыдущая страница

Следующая страница